Por: Daniel Céspedes.
“Tengo sueño ahora, mucho sueño…”, dijo
Dios.
Convocando
un aprendizaje universal, todo creador procura tocar sensibilidades ajenas a
partir del añadido de la suya. Mas el intento no queda en el hecho de una mera
sumatoria, acaso de una prolongación, sino de un diálogo atrevido y atendible
por sus porciones de familiaridad. ¿Qué permite en realidad ese contacto, esa
posibilidad de integración? Pues el reconocimiento mutuo de lo realizable, aun
en los predios de la sorpresa y de la imaginación provocados por la obra.
Lo
negociable entre escritor y lector —para aterrizar ya en una reciprocidad
concreta— se da en el trato de una libertad, aburrida de sus horizontes o
límites, con una dependencia dolorosa y placentera, pero ambivalente también en
cuanto a las propuestas de caminos vivenciales que ofrece. Esto va tanto para
autor como receptor. Lo sabe el venezolano Gabriel
Jiménez Emán (Caracas, 1950) al examinar el drama del escritor
en una de las narraciones cortas de Ficciones, fábulas y microrrelatos (Editorial
Arte y Literatura, 2015) y reconocer una secuela casi siempre pasajera: Aparentemente,
el drama de un escritor se revela cuando ya no tiene nada que decir y continúa
escribiendo, o cuando tiene mucho que decir y no encuentra las palabras
apropiada para expresarse. Desde otro punto de vista, podría ser que el
escritor escriba para ganarse la vida o tener éxito, y no curra ninguna de las
dos cosas. Pero no. El verdadero drama del escritor se produce cuando pone
punto final a su obra y se cerciora en ese mismo momento de que esta no existe.1
No por
contabilizar sino para reparar en los alicientes y desencantos de la creación,
y en los demonios de la autoría, es que bien valen esas páginas como la ya
citada y tantas otras en las que Jiménez Emán declara y sugiere como el
narrador que es. En “El cuento más bello del mundo” regresa sobre el acto de
escribir desde Hugo Han, uno de los personajes más obsesivos de este libro. El
mundo ficcional que rememora el fenómeno (re)creador y creativo, al tiempo que
la propia experiencia de Emán volcada como confesión en el afán, el placer y la
agonía de concebir obra, es fascinante y preocupa por cercano e influyente.
El título
del libro: Ficciones, Fábulas y Microrrelatos aparenta cierta
clasificación o división genérica, cuando en verdad asistimos a todo un
inventario imaginativo que se erige sobre los referentes más misceláneos de
distintos contextos. Para colmo, mediados por la fascinante y a la vez pavorosa
constelación posmoderna, donde olvidamos creaciones primarias por cuenta de
atractivos reciclajes culturales.
Noventa son
los textos que dan fe de ello. A veces prima un encontronazo entre realidad y
fantasía, rememorando —a manera de homenaje— el dinosaurio de Monterroso o las
greguerías de Gómez de la Serna; otras, fabula y no teme a la lección temática
o conceptual, aunque más resuelta al cierre conclusivo y esperado de la
historia, si bien apetece siempre la reflexión del lector como, por ejemplo, en
“La prostituta que vendía sus ideas” y “El caballo que deseaba ser un jinete”.
Por si fuera
poco, Gabriel Jiménez Emán retoma figuras históricas, literarias mitológicas y
reinventa un universo de la probabilidad ficcional. Y aquí destaco: “Diálogo
postrero entre Sancho Panza y Alonso Quijano, oído por el autor del Quijote”,
“La mano de Cervantes” y “Troya arde de nuevo”; esta última una invención
realmente muy bella en tanto impulso de un imaginario cerca de lo testimonial.
Y si acaso Jiménez Emán me preguntara cuál yo prefiero en cuanto a relato
ingenioso y sorpresivo, me quedo con “El espectador ausente”.
En Ficciones,
fábulas y microrrelatos asistimos a desiguales tonos porque cada tema
pide uno en particular. Es de destacar cómo su autor cuela un existencialismo
sin didactismos sociológicos o pseudofilosóficos, aunque sí encontramos
aciertos psicológicos que valen incluso por esa hechura harto retocada a lo
sentencioso. Al inicio de en “La melodía de las esferas” se lee: «La vida es
como es y no admite adjetivos: es todas las cosas y ninguna, es todo y nada».2 Para
luego, en esa misma ficción concluir con «la mala suerte no es más que la
ridícula traducción de un dato imposible».3 Ello viene a
engrandecer un estado anímico legítimo, una verdad generalizada a partir de lo
vivencial.
Ahora, si
algo equipara las narraciones de este libro, amén de su espontaneidad
expositiva y encanto temático, es sin dudarlo las atmósferas de aislamiento (no
de encierro gótico), por lo general vinculadas a esos protagonistas de
apartamentos o casas independientes; sobre todo, esos sujetos pensativos y
somnolientos en los lechos de sus habitaciones. Pocas veces advertimos en Fábulas,
ficciones… una simpatía habitual hacia la calle, el ambiente rural, en
fin, el transitar diario.
En el
presente libro casi prima lo que siente el personaje de “La taberna de
Vermeer”, cuando dice: «Cada vez que intentaba meter la llave en la cerradura
para salir a la calle el pulso me temblaba, y tenía que regresar». No es que se
imponga la agorafobia, sino que se prefiere vivir de puertas hacia bien
adentro.
Como una
buena y larga conversación entre personas que se estiman y no tienen por qué
estar de acuerdo en cuánto manifiestan, se dialoga de un tirón con Ficciones,
fábulas y microrrelatos, una antología encantadora de un narrador de la
vida, acaso porque ha sido un obsesivo y verdadero inventor de mundos posibles
e imaginados. Ese hombre es Gabriel Jiménez Emán.
NOTAS
FUENTE:http://www.caimanbarbudo.cu
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